No discutiré la magia que se siente, porque eso es algo tan hermoso que nadie discutiría, es algo que todos amamos sentir…y lo más lindo es cuando uno se enamora de alguien en horas y luego te pasas la vida preguntándote, que fue lo que te cautivó… Pero hay veces donde simplemente las cosas no se dan… Y eso es cuando te enamoras casi de una idea, te enamoras de una ilusión que tu corazón necesita sentir de alguna u otra forma…y es algo totalmente inevitable… Es malo en algún sentido… para quien lo vive, porque se llena de ilusiones y sentimientos para uno muy verdaderos, pero si los llevamos a la realidad son totalmente locos… y perdidos… no creo que falsos, porque algún día, quizás se puedan concretar… sólo que hay gente que se pasa la vida luchando contra el destino, luchando por esos amores idealistas… Son desilusiones… pero ¿que es la vida sin ellas?… Son como los errores, uno sin ellos no aprende nada… y cuando nos desilusionamos, hay que volver aparase para volver a vivir esa magia una vez más, y volver a desilusionarse nuevamente… hasta el día en que sólo viviremos la magia… y disfrutaremos de eso tan hermoso que es el amor… Esto que estoy escribiendo va netamente en contra de lo que yo haría, pero es lindo pensar que las cosas algún día serán así, yo sinceramente no creo en el amor como lo he dicho en muchos textos, eso de luchar jugársela por el “ser amado”, es algo que admiro de quienes luchan y sufren a montones.. Yo vivo una batalla personal, casi imperceptible, porque desde mi punto de vista, estas desilusiones idealistas como he llamado a estos nunca y bien ponderados amores no correspondidos que no faltan en la vida, son como esos amores secretos de la niñez, son donde aún podemos reflejar la imaginación y los sueños como cuando éramos niños, pero ahora con los sueños de gente grande, son cosas netamente utópicas.
Enviado por daniel muñoz el 13/07/2008 a las 23:05
ola
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes, el último neón centellea mientras media ciudad aún duerme. Madrid despierta perezosa, vuelven las putas a sus guaridas. Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.
Mil prisioneras en sus casas despiden a sus maridos, falsos retazos en los besos de lo mucho que han perdido. Amanece lentamente y la guerra de lo cotidiano derrotará a estas mujeres que se pasan la vida esperando. Otra vez en el 62 se volverán a encontrar ella y él medio dormidos camino de la facultad. Durante más de tres años comparten ese viaje cada mañana, el uno en el sueño del otro y nunca se dirán nada.
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes, el último neón centellea mientras media ciudad aún duerme. Madrid despierta perezosa, vuelven las putas a sus guaridas. Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.
Un indigente solicita una urgente ayuda que le pierda en su soledad adictiva, que le aleje de tanta mierda. Aunque ninguna droga ya adormezca, aunque mañana se muera, en unos grandes almacenes llegará la primavera. No pudo soportar el estrés aquel eficiente ejecutivo, aquella mañana la ciudad le convirtió en un asesino En plena calle sacó un arma y disparó a discreción matando a un indigente, dos jóvenes y un marido que a una mujer dejó esperando.
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes, el último neón centellea mientras media ciudad aún duerme. Madrid despierta perezosa, vuelven las putas a sus guaridas.
creo que eso es amor
la verdad genail lo que escriviste yo tampoco creo en el amor un gusto haberte leido y conocido Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.
Al leer el texto me doy cuenta que quizás todos los amores del mundo son amores idealistas y sin forma, o si es que la tienen, es una forma muy alargada como un óvalo llevado al extremo.
derepente estos amores son sueños de mucho tiempo, como el de la coni (6 años) u otros casos por ahí y por allá pero finalmente un amor idealista es la misma pasta que te sumerge tanto en felicidad como en tristeza, en el fondo... uno elige cómo vivirlo. uno elige el camino que tomar frente a un amor idealista.
son los más bacanes, lejos. y son reales, y mejores cuanod uno les da forma propia. yo creo que todos nos enamoramos en tu cumpleaños. el cosquilleo entre el ron, los golpes y el carisma.
He vivido desiluciòn tras desiluciòn hace 10 años, Quizà me enamore de lo que yo quise hacerlo, ya que Vì cosas en un ser que aveces realmente me cuestino, pero aùn sigo esperandolo, amandolo y auqnue sueno contradictorio, tb es el causante de esos minutos que la felicidad se me desborda del corazòn...
Pero aùn asì siento que no hay nada màs bello que el amor, ni nada que te cause tanta infinidad de sentimientos como el tener una ilusiòn con ese ser amado.
Ps: En mi blog hay un cuento que se llama " el hombre que no creìa en el amor "
Te invito a leerlo, cuando deje de creer en el amor y lo lei, entendì muchas cosas ... Ojalà puedas leerlo.
Llevo seis años pensando que me casaré con José Joaquín Saavedra, el niño que me gustaba en el séptimo básico. Estaré casada sólo con su nombre, porque mi Joaquín no es el mismo que camina por las calles, supongo.
tengo la percepcion de que la mayoria de las personas algunas ves s ehan enamorado d euna idea, de una ilusuion, de un sueño, no quisas de su ser supuestamente amado. Tienden a sufrir de una manera inimaginable..porque desean tan fuerte q el "ideal" amado...se concrete...en ves de amar lo que realmente existe.
yo creo firmemente en el amor...es lo mas cercano ala magia q he tenido.
ola
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.
Mil prisioneras en sus casas despiden a sus maridos,
falsos retazos en los besos de lo mucho que han perdido.
Amanece lentamente y la guerra de lo cotidiano
derrotará a estas mujeres que se pasan la vida esperando.
Otra vez en el 62 se volverán a encontrar
ella y él medio dormidos camino de la facultad.
Durante más de tres años comparten
ese viaje cada mañana,
el uno en el sueño del otro y nunca se dirán nada.
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.
Un indigente solicita una urgente ayuda
que le pierda
en su soledad adictiva, que le aleje de tanta mierda.
Aunque ninguna droga ya adormezca,
aunque mañana se muera,
en unos grandes almacenes llegará la primavera.
No pudo soportar el estrés aquel eficiente ejecutivo,
aquella mañana la ciudad le convirtió en un asesino
En plena calle sacó un arma
y disparó a discreción matando
a un indigente, dos jóvenes y un marido
que a una mujer dejó esperando.
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
creo que eso es amor
la verdad genail lo que escriviste yo tampoco creo en el amor un gusto haberte leido y conocido
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.